MI PRIMER MÁLAGA-REAL MADRID: LOS GOLES QUE NO LLEGUÉ A VER

JOSÉ MANUEL MORENO

Hoy celebro el cumpleaños de mi hijo José Manuel, mi pequeñito, el que viene detrás de mi Alexsandra, una flor revoltosa de 14 años. El caso es que desde que tenía 6 años le gusta el fútbol, la natación, el atletismo, vamos, todos los deportes, como a su padre. A la hermana también le gustan, aunque ahora está más "pendiente" de otras cosas, ya sabéis. Quisiera llevarlos a ver al Real Madrid a La Rosaleda el próximo 17 de octubre, pero habrá que esperar a ver los precios que nos prepara el jeque, porque la economía está como está. 40 años atrás, mi padre, que en gloria esté, me llevó a ver el Real Madrid, con 8 años recién cumplidos. Era una Rosaleda que no tiene nada que ver con la actual. Bueno, sí, el césped, que siempre estuvo hecho unos zorros. Vi el partido en Preferencia, la que había, Baja, ya que la única parte alta que existía en el estadio aquel 18 de octubre de 1970, era en Tribuna. El caso es que por vez primera pude ver, o intentar ver a aquellos hombres de blanco inmaculado, a las órdenes de su entrenador vitalicio, Miguel Muñoz Mozún. El campo estaba atestado y para un niño como yo, era sencillamente imposible seguir el juego, ante personas que me sacaban medio metro. El Madrid ganó 0-2, goles del "gallego sabio" Amancio, el mejor regateador que conocí en España, y de Manolín Bueno, el eterno suplente de la "galerna del Cantábrico" Paco Gento. Qué rabia no poder decir que vi jugar a Paco Gento, pero aquel día no estuvo, qué se le va a hacer. Quienes sí estuvieron fueron Miguel Angel; José Luis, De Felipe, Sanchís; Grande, Benito; Amancio (Miguel Pérez), Pirri, Marañón, Velázquez y Manolín Bueno. Por el Málaga, nuestro segundo equipo: Deusto; Montero, Vilanova, Monreal; Viberti, Martínez; Pons, Conejo, Álvarez, Migueli (Valera) y Búa (Cabral). En los dos goles, en los minutos 14 de cada tiempo, solo vi a la pelota entrar en la portería y chocar contra la red, y porque mi padre me levantaba en volandas. Siempre creí que los dos goles fueron de Amancio, pero las hemerotecas me sacaron del error. La prensa de la época habla de que entraron en Martiricos más de 25.000 personas, y de que se quedaron cientos de personas fuera del recinto, sin entrada. Como para ver bien el partido para un niño que acababa de entrar en 3º en el Colegio de los Frailes, San Antonio de Padua. En fin, que si el jeque se porta y no nos pone las entradas a 140 euros como el otro día el Hércules, lo mismo la historia se repite, y la saga madridista de los Moreno continúa acudiendo a ver a nuestro equipo en el terreno blanquiazul, aunque en La Rosaleda nos llamen catetos, qué se le va a hacer. ¿De qué equipo quieren estos despabilados que sea siendo hijo de Pepe el Músico? ¡Ay! con los malditos fanatismos.

LUNES 12 DE JULIO DE 1971, EL COL DE MENTE, LA DESGRACIA DE OCAÑA Y LA VOZ DE JUAN MARTÍN NAVAS

JOSÉ MANUEL MORENO

“Luis Ocaña nos ha matado a todos como “El Cordobés” mata a sus toros”,declaraba el “Caníbal” Eddy Merckx en la edición del viernes 8 de julio de 1971 de mi diario MARCA, el cual llevaba orgulloso en la para mi inquietante visita con mi abuela a la consulta malagueña del doctor José Luis Benítez Piaya. ¿Qué le pasaba a mi abuela? A los niños, como yo, de nueve años, se nos informaba poco o nada de enfermedades y otros temas trascendentales. Lo teníamos que adivinar casi. Pero no era por nada bueno, seguro. Como decía, estaba tan ufano aquel día del estío de 1971, leyendo y releyendo la crónica del mazazo que el “francés de Cuenca” había asestado a Merckx y a todo el Tour, nada menos que la minutada de 8’44’’ en la llegada de Orcieres Merlette. La estocada y el extraordinario nivel exhibido por nuestro compatriota, jefe de filas del legendario BIC, unido a que Merckx, líder del MOLTENI, daba síntomas de flaqueza y hasta de mala suerte, con una caída el día anterior. Total, que nos aprestábamos a saborear el segundo Tour de un español, después del conseguido el 18 de julio de 1959 por Federico Martín Bahamontes “el águila de Toledo”. No cabía en mí de tanta felicidad, pues siempre sentí debilidad e idolatría por Ocaña, y rezaba porque no se nacionalizara francés, ya que llevaba desde jovencito en la ciudad francesa de Mont de Marsan, y su acento delataba su afrancesamiento, pero siempre fue fiel a su país de origen. Como decía, quedaban etapas difíciles, pero el estado de forma de Luis, nos hacía pensar que o pasaba una desgracia, o la “Grand Boucle” estaba decidida. El sábado 10 de julio, Merckx, el corredor más ambicioso que vieron los siglos, se fugaba en el llano, y sacaba dos minutos a Ocaña, que seguía con un cómodo “colchón” de 7’30’’ en la general. Pero el lunes 12 nos aprestábamos a seguir la etapa a través de TVE, cuando escuchamos atónitos la voz del recordado locutor Juan Martín Navas dando la noticia de la caída de Ocaña en el col de Mente, embestido en una multitudinaria caída por el holandés Zootemelk. Poco después pudimos ver las imágenes de la caída y natural retirada, y el corazón se nos encogió. ¡Qué palo! No se lo merecía el corredor español, ni la afición, ni ¡qué diablos! un niño como yo y otros miles que seguíamos todas las andanzas del deporte español. De verdad que todavía tengo metida en la sesera la voz del locutor de la mejor televisión de España, que decía José María García, porque era la única, claro. Entre lo de Ocaña y la derrota en el partido de desempate pocos días antes del Real Madrid en la final de la Recopa ante el Chelsea, empecé a creer en los gafes y, sobre todo, que en el deporte, hasta que no se llega hasta el final, no hay que dar nada por perdido ni por ganado. Menuda lección. Eso sí, dos años después, nos sacamos la espina, con la victoria de Luis Ocaña en la gran prueba francesa, con siete victorias de etapa incluidas, pero con la sombra para siempre de que aquel año Eddy Merckx solo corrió la Vuelta y el Giro. Pero, sí, nos resarcimos de la desgracia de aquel lunes 12 de julio de 1971.

EL "7" DEL REAL MADRID: UN MITO DETRÁS DE OTRO

El número 7 siempre fue mítico en el Real Madrid, solo al alcance de los elegidos para este deporte. El primer gran siete madridista fue un menudo futbolista francés Raymond Kopa, que maravilló en la final de la Copa de Europa de 1956, jugando con el Stade Reims. Ganó por los pelos el equipo de Santiago Bernabéu y este fichó a “Napoleón”, que pasó a jugar de extremo, porque su puesto de ariete lo ocupaba nada menos que el gran Alfredo Di Stéfano. El siguiente grande con ese número a la espalda fue el “gallego sabio”, arrebatado al Barcelona en unas duras negociaciones, y que ha sido el mejor regateador que he visto jamás en España. Su nombre: Amancio Amaro. 14 años en el club blanco, retirándose como Dios manda, de blanco, con 36 años. El siguiente en portar tan legendario número fue el llorado Juanito, el fuengiroleño, criado en la cantera del Atlético de Madrid, y que Martínez Laredo vendió al Madrid del Burgos que presidía por ¡27 millones! Juanito fue genio y figura, capaz de lo mejor y lo peor. De levantar al público de Chamartín y de pisarle la cabeza a Mathaus. Terminó jugando en el Málaga y en Los Boliches. Una noche, la del 2 de abril de 1992, perdía la vida, cuando venía de ver a su Madrid ante el Torino. El siguiente fue cosa fina. Don Emilio Butragueño Santos, un caballero dentro y fuera de los terrenos de juego, que inventó lo de ir a Cibeles a festejar los triunfos futbolísticos con sus cuatro goles a Dinamarca en Querétaro. “Oa, oa, oa, Butragueño a la Moncloa”, clamaba el pueblo en junio de 1986. Se retiró por culpa de un “Ferrari”, mote que le puso nuestro paisano Fernando Hierro a Raúl González Blanco, el chaval de la Colonia Marconi, que se fue al Madrid cuando Jesús Gil cerró la cantera colchonera. Gracias, don Jesús. El 7 de España ha sido el nuevo Di Stéfano, ha jugado, ha goleado, ha corrido, ha liderado y ha mandado mucho. Su comportamiento en su único año de suplente, irreprochable. Su marcha a Alemania, sorprendente. Hasta en eso se parece al gran Alfredo, que terminó de mala manera dos años en el Español. Como él, también volverá a la Casa Blanca. Claro que el siguiente siete no será moco de pavo, es portugués y le discute a Leo Messi la supremacía del fútbol mundial: Cristiano Ronaldo. ¡Vaya tradición de sietes en el Madrid!

LA MEJOR FINAL QUE VI A MEDIAS...

JOSÉ MANUEL MORENO

Era mi primer Mundial. Corría 1970 y apenas si tenía ocho años. Los partidos en la España de la tele en blanco y negro transmitía los partidos pasada la media noche, aproximadamente. Como niño, lo primero que me llamó la atención era que hubiera un jugador inglés de nombre Lee. Se pronunciaba como mis calzoncillos. Pero mi padre empezó a hablarme de Clodoaldo, de Gerson, y cómo no, de Pelé, al que él ponía un escalón por debajo de su idolatrado Di Stéfano. Y aquello era una maravilla. Me acuerdo de aquel no gol de Pelé desde el medio campo ante Checoslovaquia. Del mejor partido de la historia. Italia-Alemania. 4-3 para los italianos, con ¡cinco! goles en una inolvidable prórroga que el extraordinario Franz Beckenbauer, el mejor defensa de la historia, jugó con la clavícula rota. Qué partido. De esos ya no existen, desgraciadamente. Y la final, je, la final. Al descanso, un inquietante 1-1 para los favoritos cariocas. Y en ese descanso, llega lo inexplicable para una persona adulta y normal para un niño de mi edad. Llega mi tío Antonio, y me dice que si quiero ir a la Feria de Capuchinos (ya desaparecida) y el niño futbolero y deportista a más no poder, escoge, faltaría más, irse a la Feria, con sus primas, a pasearse en las barquillas y los voladores. Me perdí un espectáculo sin igual, pero después he visto decenas de veces esa segunda parte de la mejor selección de todos los tiempos. Pero la feria, amigos, era la feria...

Y SE QUEJAN POR UNA SUPERCOPA...ESTO PASÓ EN 1960

JOSÉ MANUEL MORENO

Ahora que estamos de vacaciones y tenemos tiempo para todo, es el momento de, amén de mis blogs de Atletismo y Natación, "OCHO CALLES" y de Boxeo "BOXEO VELEÑO" mostrar mis opiniones y recordar innmerables "batallitas" del deporte y de mi propia vida, a mis 48 años.
Hoy comenzaré, después de leer y escuchar a tanto fanático seudoperiodista de la religión culé, despotricar contra la "injusticia" de la convocatoria de España y su seleccionador, don Vicente Del Bosque, para esos pobres chicos, que han ganado, y se lo merecerán, porque vaya alegría nos dieron a todos los españoles, ls friolera de 600.000 €. Pues bien, parece que el Barcelona es un club mártir, cuando hace y deshace desde que está el nefasto Angel Villar al frente de la RFEF. Les contaré la primera batallita: corría el mes de mayo de 1960 (aún no había nacido quien suscribe) cuando el glorioso Real Madrid de don Santiago Bernabéu y don Alfredo Di Stéfano, tanto monta, preparaba la quinta final consecutiva de la Copa de Europa, a celebrar el 18 de mayo, en Glasgow, ante el Eintracht de Frankfurt. Pues bien, tres días antes, repito, 3 días antes, España jugaba un partido amistoso en Chamartín ante Inglaterra, ante lo que los dirigentes blancos solicitaron, lógicamente, que no se convocara a ningún jugador madridista. Pues bien, la respuesta del ente federativo, con su presidente, Alfonso de la Fuente a la cabeza, fue que nones, y el seleccionador Helenio Herrera, santo y seña del barcelonismo de la época, convocó e hizo jugar en la victoria 3-0 ante los ingles, nada menos que a Pachín, Del Sol, Di Stéfano y Gento. La respuesta a esta polémica: el Real Madrid rompió relaciones con la Federación, y no fue la última vez que lo hizo. Insisto: era una final de la Copa de Europa, el partido más importante del año, y el amistoso era tres días antes. ¿Les suena? Estas eran las prebendas de la Federacíón en los tiempos tan nombrados del general Franco. Por cierto, ¿cuando cumple el Barça los dos partidos de sanción por la célebre noche del cochinillo y de la botella de JB? ¿Los dos primeros partidos de liga? Seguiremos contanto batallitas y desmontando uno por uno los victimismos del equipo mimado, desde tiempo inmemorial, por cuestiones políticas: el F.C. Barcelona. No me voy a callar ni una. Ya lo verán. Nos vamos a divertir.