LA SONRISA DE ZIDANE

JOSÉ MANUEL MORENO

La temporada pasada, por estas fechas, el Madrid de Zidane sacaba los partidos adelante, era líder, pero de juego, poca cosa, la verdad. Pero a raíz de la derrota in extremis en el Clásico del 23 de abril y de la rotura definitiva de la hasta entonces intocable BBC, el equipo empezó a funcionar como un reloj y "atropelló" al Atlético de Madrid en semifinales y a la mismísima Juventus en la gran final de la Champions. En la Liga, se ganaron todos los partidos hasta el final, con solvencia y comodidad. Esa final de Cardiff, ese 4-1 a la mejor defensa de Europa y, sobre todo, esa segunda parte, ya han pasado a la historia del fútbol. Difícil, por no decir imposible, jugar mejor en una finalísima, donde el conservadurismo y los nervios suelen presidir los acontecimientos.
Llegó el verano y se marchó Álvaro Morata (y sus 20 goles) buscando una titularidad de la que en Madrid no iba a gozar jamás con el muro de Benzema, salió incomprensiblemente Pepe, cuando el club le ofreció renovar por un año, y salió James, en una cesión a un rival directo como es el Bayern Múnich. Y no vino Mbappé, el nuevo Ronaldo Nazario, aunque el Marca lo dio por hecho por 180 millones. Y se quedó Bale, el hombre a una lesión pegado, como decía Quevedo de la nariz de su archirrival Góngora.
Pero llegaron las Supercopas. Y, madre mía, qué manera de jugar al fútbol. Menuda presión alta. Juego solidario, a la par que efectivo. Pasamos por encima de Mánchester United y de Barcelona, este último en plena depresión tras la marcha de Neymar. Parecíamos abocados a una Liga fácil y cómoda para el Madrid, de esas que se ganan en Navidad. Pero llegó el Valencia a Chamartín y nos entraron las dudas. Y hasta el Levante se llevó tajada de nuestro templo. Y se perdió de forma incomprensible ante el Betis, en un partido que en condiciones normales era de 4-0. Y llegó Gerona, con Puigdemont tomando cañas tras su DUI fallida, y se jugó andando, en el partido más nefasto que le recuerdo a los blancos. Y llegó la catástrofe de Londres. Y los 10 puntos de diferencia con un Barça que no enamora, pero que defiende como casi nunca, con un Messi haciendo de él y del brasileño huido por 222 millones de razones. Y ahora nos encontramos un equipo B que no es ni la sombra del equipo B del año pasado. Con CR7 que no marca ni a tiros si no escucha la musiquilla de la Champions y un Benzema depresivo, pensando en un Mundial imposible.
Y ayer el Fuenlabrada no nos eliminó de milagro. Si no sale Bale, palmamos. Y la sonrisa de Zidane ya empieza a hacernos menos gracia. Y ese "hemos jugado bien en la segunda parte" nos parece políticamente correcto pero insoportable para la hinchada, por falso y embustero. El equipo es muy bueno, aunque el banquillo no sea el del año pasado. Se cometió un error histórico al no fichar al francesito, pero es lo que les pasa a los que se instalan en el éxito y desconocen que las renovaciones hay que hacerlas cuando se gana, no esperar a hacerlas cuando se pierde. ¿Creo aún en este Madrid? A la fuerza hay que creer en el equipo de Ramos, Modric, Isco y Cristiano Ronaldo. Pero hay que volver al espíritu de Cardiff, tiene que volver el equipo solidario, "fuenteovejuno" diría yo.
El Barça tiene lógicamente que empezar a conocer el sabor de la mala suerte, del desacierto, aunque 8 puntos parezcan muchos, hasta para un creyente irredento como un servidor. En fin, que la sonrisa de Zidane ya no nos hace tanta gracia, pero, en verdad, el que ríe el último, ríe mejor.

EL VAR, "DIOS" Y LA JUSTICIA

JOSÉ MANUEL MORENO

Como Messi dicen que es "dios" ahora a muchos le han entrado unas ganas irreprimibles de instalar el VAR en el fútbol español. La semana pasada, con el penalti grosero a Ramos, no. Con los 10 o 12 penaltis no pitados a favor del Real Madrid, no. Con los goles en fuera de juego de Getafe, Londres y Gerona, no. No, justo ahora que, repiquen las campanas, un error arbitral perjudica al equipo del Villarato y del Arminiatato, perdonen el palabro. El VAR tendría que estar hace tiempo en la supuesta mejor Liga del mundo, pero muchos solo se caen del caballo cuando el perjudicado es el club de ese pequeño país de ahí arriba a la derecha, Guardiola dixit. Es posible y hasta conveniente para este circo que es el fútbol, que con el VAR sigan las polémicas, pero al menos el fútbol será más justo y el juego, solo el juego, pondrá a cada uno en su sitio.

¿QUÉ PASA EN EL EQUIPO USA?

JOSÉ MANUEL MORENO.

¿Qué tienen que ver el esquí de fondo, el half pipe de snowboard y el patinaje de velocidad? Dos deportes de nieve y uno de hielo, únicamente que forman parte del programa de los Juegos Olímpicos de Invierno. ¿Qué tienen que ver Kikkan Randall, Shawn White y Shane Davis? Pues que son campeones olímpicos o mundiales, y que los tres son estadounidenses. Sí, es la clave, repito, que son estadounidenses. Y me explico: en Estados Unidos tenían la esperanza de que su representación, la más numerosa de los Juegos de Sochi, consiguieran encabezar el medallero de los Juegos, cosa que solo lograron en el ya lejanísimo 1932. Pues bien, después de lograr la primera medalla de oro en slopestyle el pasado sábado, por aquello de quien primero, da dos veces, desde el lunes están perdiendo todas sus grandes opciones de medalla, y de oro, por cierto. Primero fue Kilkkan Randall, la mejor del mundo en las pruebas de sprint estilo libre. No se clasificó ni para la final. Por cierto, en la final la única que se cayó fue su compatriota Sophie Candwell. Horas más tarde, y ante la expectación mundial, Shawn White tenía, con la mejor nota en la calificación, la oportunidad de ser el primer americano en ganar oro en tres Juegos consecutivos. Agua. Se quedó hasta fuera del podio, ante la incredulidad general.El "Tomate" hizo "Chof" titulaban hoy en "El Mundo". Pues bien, llegaba hoy uno de los abanderados del deporte de invierno de los Estados Unidos. El gran Shane Davis. El primer campeón negro en patinaje de velocidad. Campeón en 1.000 metros en Turín y en Vancouver. Llega la hora de la verdad ....y agua otra vez. ¡Octavo! ¿Qué está pasando en el equipo USA? Mala forma de tres tipos en tres especialidades tan distintas, puede ser, será, de hecho, pero es, cuanto menos, extraño. Será el agua de Sochi, el aire ruso, aquella antigua Guerra Fría... Mientras tanto, los alemanes, donde ponen el ojo, ponen el oro, y se están destacando. Y los canadienses, noruegos, con su profundad de banquillo, y hasta los suizos y holandeses, reyes del óvalo, se están marchando en el medallero. ¿Qué está pasando en el equipo USA? En Estados Unidos están preocupados, y tienen motivos. Y ojo, tienen tantas opciones que aún pueden remontar el vuelo, pero están desaprovechando demasiadas balas, y eso al final les pasará factura.

LUIS ARAGONÉS, EL MAGO A BALÓN PARADO

JOSÉ MANUEL MORENO

La primera vez que vi a Luis Aragonés fue el 5 de mayo de 1974, siendo socio infantil del C.D. Málaga. Último partido de Liga, y victoria del Atlético de Madrid 1-2 con gol de la victoria de Luis. Nunca lo olvidaré. Estaba dando las últimas boquedas a su carrera deportiva, era lento pero tenía una precisión en el disparo impresionante. Tirando faltas era el mejor, solo le aguantaba la comparación José María, interior izquierdo del R.C.D. Español. Dos semanas más tarde, tuvo su momento de gloria con aquella falta directa en la final de la Copa de Europa ante el Bayern de Münich, en la que levantó la mano cuando el balón aún no había entrado en la meta de Sepp Maier. Lástima de aquel gol en el último minuto de Schwarzenbeck que dio al traste con la victoria, ya que entonces había partidos de desempate 48 horas más tarde, y ahí la fuerza física de los alemanes se impuso 4-0. Cinco meses más tarde, don Vicente Calderón cesó al entrenador argentino Juan Carlos Loreno, y le dio la oportunidad a Luis, como se le llamaba entonces, que pasó en 24 horas de jugador a entrenador. Poco después ganó la Copa Intercontinental en la que participó el Atlético porque el Bayern como hicieron otros equipos europeos de la época, renunció a disputarla, por temor a la dureza aquellos entonces de los equipos argentinos, con el temible Estudiantes de la Plata a la cabeza. Luis salió de la cantera del Real Madrid, pero entró en un trueque típico de la época, fichó por el Real Oviedo, y luego hizo historia con el club colchonero. La historia reciente, todo el mundo la recuerda, clave en la consecución de la Eurocopa de 2008 y adalid de un nuevo estilo de juego para nuestra selección.

ALFREDO RELAÑO Y SU INQUINA CON FLORENTINO PÉREZ

JOSÉ MANUEL MORENO.

Alfredo Relaño es el mejor periodista deportivo de este país. Un hombre con una cabeza prodigiosa, una capacidad de síntesis fantástica y unos conocimientos y una forma de explicar la vida y el deporte como pocos. Hablé con él por teléfono hace unos años, puesto que un servidor fue durante dos temporadas corresponsal del AS en Vélez-Málaga (cuando el Vélez C.F. militó en la Segunda B) y mi impresión de él fue buenísima. Un tipo franco, sencillo y extremadamente cordial. Siempre he tenido una admiración por Relaño fuera de toda duda. Pero lo que ha pasado en el entorno del madridismo a raíz del paso de "Atila" Mourinho" va a terminar de volvernos locos a todos los aficionados del mejor club del siglo XX. El diario AS, desde que en 1996 lo compró PRISA se convirtió en una especie de SPORT del madridismo. Un diario que sin ambages ni complejos informaba mayoritariamente del Madrid como también hace el MARCA, pero además pregonando en su línea editorial, marcada por el propio Relaño como director, su afinidad clara conel Real Madrid. Pero hete aquí que con esta guerra de medios con Mou enmedio todo se está contaminando. El AS que nunca hizo una clara oposición a Florentino Pérez, ahora con el estilo del peor García de los 70, va a por él. Todos los días un par de páginas con una entrevista con alguien de la oposición para poner de inepto para arriba al aclamado presidente blanco. O para recordarle los 10 años de la no renovación de Vicente Del Bosque, que, sí, es cierto, fue un gran error, pero no mayor que otros muchos cometidos desde Bernabéu a Lorenzo Sanz, pasando por De Carlos o Calderón. Cansinamente, todos los días, como aquel "Pablo, Pablito, Pablete" de García. No es lo mismo la radio que la prensa. Ni es igual escuchar que leer. Pero al final todo va en la misma dirección. Acoso y derribo al que va a ser, sin oposición en las urnas, presidente para los próximos cuatro años. Mal asunto este mal rollo entre el presidente del club y el director de un diario cuyos compradores son más merengues que Juanito, que en paz descanse. La última, una encuesta para demostrar que en España hay más aficionados del Barcelona que del Madrid, y que la antipatía sobre el Madrid crece y crece. En fin, creíble para algunos por la moda indiscutible del Barça por estos últimos cinco años y para otros, muy discutible por la diferente repercusión de un club y otro. Un ejemplo: si lo de Messi con Hacienda, un tema pero que muy gordo, hubiera sido con Cristiano, tendríamos una revuelta popular. Lo de Messi, sí, se comenta, pero sin darle la gente una gran importancia. Y una cosa no menor que me ha indignado. El artículo de Tomás Roncero de hoy mismo alusivo al tema de la encuesta en la edición digital del diario AS lleva aparejado los comentarios libres que como pueden comprender, son casi todos insultantes y ofensivos de culés que se meten ahí para desahogarse. El artículo de Relaño, impoluto, como si fuera el emperador, sin comentarios, para que nadie moleste al señor director. Indigante. Repulsivo. Despótico. Cómo cambia la gente, coño, con perdón, pero es que por temas comerciales o de inquinas personales, pegan unos bandazos que no veas. Si ya no podemos confiar en Siro López, hasta hace poco mi tertuliano de cabecera en PUNTO PELOTA ni tampoco en Alfredo Relaño, tendré que volver a mis viejos tiempos de RADIO GACETA DE LOS DEPORTES. U oirme a mi mismo.

DE JOSÉ MARÍA GARCÍA A JOSEP PEDREROL: LOS EFECTOS DE LA ERÓTICA DEL PODER.

JOSÉ MANUEL MORENO

Oigo la radio, especialmente la deportiva desde que tenía aproximadamente 10 ó 11 años. En una radio de esas antediluvianas que hoy son piezas de museo, escuchaba todos los días RADIO GACETA DE LOS DEPORTES con Juan Antonio Fernández Abajo y Joaquín Ramos, y aquella mítica rueda de corresponsales con Alfredo Rueda desde Barcelona o Miguel Martín Alonso desde Málaga. Radio limpia, plenamente informativa, hecha para atraer a nuevos aficionados al fútbol y a los deportes entonces de moda, a la cabeza el boxeo y el ciclismo. ¡Cuánto hemos cambiado! Y los domingos, antes que el CARRUSEL DEPORTIVO de Vicente Marco y Joaquín Prat de unos años después, el no menos mítico DOMINGO DEPORTIVO ESPAÑOL de Radio Nacional con Joaquín Ramos y Fernando Molero. Eran aún los tiempos que a las horas en punto todas las emisoras tenían que conectar con el Boletín de Noticias de RNE, que a las 2 de la tarde y a las 9 de la noche se llamaban populamente el PARTE, desde los tiempos infames de la Guerra Incivil. Cuánto aprendí de aquellos excelentes comunicadores, que utilizaban el lenguaje como Zidane el balón, con finura y elegancia. A mediados de los 70, empecé a engancharme con José María García, entonces en la SER ( la antigua, antes del desembarco de PRISA). Me quedaba frito a eso de la 1 o 1,30 y mi padre cuando se levantaba a las 7 ó 7,30 me quitaba la radio de mi almohada, aún encendida. Así un día tras otro. "Pablo, Pablito, Pablete" es el resumen de aquella época. Grandes primicias (nadie le tosía al "enfant terrible" Butanito) pero también aburrimiento a espuertas con aquellos interminables circunloquios, hasta que consiguió que el Gobierno de turno promulgara la demoninada "Ley Anti-Porta" para acabar con el mandato del presidente barcelonés, al que García convirtió en su enemigo y objetivo número 1. García no tenía competencia. Un buen día se marchó de la SER, e inventó junto a otros grandes de la radio española como Antonio Herrero, ANTENA 3 quer con el tiempo superó a la SER lo que para vergüenza de propios y extraños motivó que el Gobierno socialista permitiera que la todopoderosa SER se tragara a la cadena que no solo le tosía, sino que la superaba en audiencia. El llamado ANTENICIDIO. Butanito desembarcó en la COPE junto a casi todos sus compañeros. No obstante, a García no había quien le aguantara y, para mi, menos desde que la tomó con el presidente blanco Ramón Mendoza. Dije: "Ahí te quedas, pesao".

Y volví a la SER y poco después comenzó alguien nuevo, al que conocía desde años atrás fundamentalmente por su trabajo de reportero en el TOUR DE FRANCIA. Se trataba de José Ramón de la Morena. Era una radio distinta. ¡Hasta te reías! Divertida, amena, con colaboradores como Lama, González, etc, que se les veía a la legua que iban para cracks. Y me tiré más de una década oyendo noche tras noche a De la Morena, al que incluso conocí en enero de 1995, cuando asistí en Gran Vía, 32 a su programa EL LARGUERO. No me pareció en persona nadie especial, ni carismático, de hecho me resultaron más simpáticos y con más chispa personal el inefable Manolete o José Damián González. Pero seguí escuchándole año tras año, esperando sus primicias, hasta que me falló cuando un día en 2005 paró la programación de la SER ( con la que yo colaboraba en Vélez y hasta llegué a participar en el programa) para anunciar el fichaje del centrocampista del Arsenal Vieira, cosa que nunca se produjo. Aquello me decepcionó, aunque seguí escuchándole varios años más. Lo que me reía sobre todo los jueves con aquellas tertulias con el genial Tomás Guasch, Emilio Pérez de Rozas, entre otros, la verdas es que me desternillaba.

Hasta que un buen día, allá por el mes de septiembre de 2008 me enteré que Josep Pedrerol, al que conocía de sus tiempos en el mejor programa deportivo de todos los tiempos en la televisión de España, EL DÍA DESPUÉS iba comenzar una nueva aventura llamada PUNTO PELOTA. Bien, empecé a verle en INTERECONOMÍA, una cadena pequeñita en comparación con Antena 3, Tele Circo, perdón Tele 5. Y me ganó para la causa. Siro López, Tomás Roncero, Elías Israel, Iñaki Cano, Álvaro Benito (para el mi gusto el mejor), Lobito Carrasco, el propio José Damián González....un amplio elenco de periodistas reconocidos entre los que no faltaba la cuota barcelonista, con Carme Barceló a la cabeza. Y me divertía, era otra cosa. Bueno, la verdad es que me partía el culo de risa, noche tras noche, y encima Pedrerol daba multitud de primicias, sobre todo relacionadas con mi Real Madrid. No dejé de verlo, noche tras noche, aunque ¡madre mía! aquello acababa primero a las 2, después a las 2,30, casi a las 3. Pero me hice un fan del programa. Se lo recomendé a todos mis amigos y conocidos. El programa tuvo un éxito fulgurante a pesar de la escasez de medios, y los maratones con motivo de los Clásicos aumentó su popularidad. Pero llegó la temporada que ahora termina. Un punto de inflexión: Mourinho, del que nunca me gustó su estilo, totalmente contrario a los que hubo casi siempre en el Madrid y desde luego muy ajeno a la deporitividad que a mi me gusta por encima de todo, sienta a Casillas en La Rosalesa. Y yo le eché la cruz. Nunca se lo perdonaré, independientemente de que Iker haya podido hacer también algo malo. Pero para mi como para millones de aficionados, merengues o no, San Iker era y sigue siendo intocable. Lo siento, se lo ha ganado. Y Pedrerol se alineó, junto a todos los redactores del programa ( no así los colaboradores en su mayoría, comenzando por mi amigo Roncero) como Siro o Luque de una manera radical con Mou y en contra de Casillas. Y Josep permitió que noche tras noche Siro insultara una y otra vez al mejor portero del mundo con el latiguillo de "Chivato". Y el Loco Gatti, pelota total de Pedrerol, y con el que me divertía años atrás, empezó a darñe caña a alguien, que sin ser perfecto, le da mil vueltas a él como portero. Y PUNTO PELOTA dejó de divertirme, me estresa, me pone de mala leche. Es difícil de desengancharse después de casi cinco años, pero estoy a cinco minutos de mandar a la porra a PUNTO PELOTA, como me consta que lo está pensando alguno de sus más renombrados colaboradores, hartos de la deriva del programa. Hablan con un odio, una cólera y un resentimiento contra Casillas... Estaban tristes los tíos la otra noche porque España había ganado a Italia, cuando yo estaba eufórico. A Josep Pedrerol, como a José María García en su día, o al propio José Ramón de la Morena años después, le pudo el ego, el poder de sentirse líderes. Traicionó los signos de identidad del programa. Dejó de pensar en todos sus oyentes, solo habla para un sector muy concreto, para los mal llamados mourinhistas, que no tienen nada de madridistas. Y ya la entrevista al propio Mou, ¡uf! qué fuerte Josep, qué baboseo, es la anti-entrevista por excelencia a un personaje tan controvertido. En fin, que a menos que Josep y el programa cambien, que ojalá suceda, por otra parte, ando buscando cobijo para las noches, si no, volveré a  la radio deportiva o a otros formatos televisivos. Y si no, a dormir contando ovejitas...

LA CATARSIS EN EL CICLISMO Y EL CARNICERO DE IRÚN

JOSÉ MANUEL MORENO.


¿Dónde están los ciclistas limpios, díganme dónde? ¿Callados como muetos mientras ven la mierda chapotear a su alrededor? Si no es porque han recibido presiones y favores, ni siquiera hubieran colaborado con la USADA? Si hubieran tantos ciclistas limpios de polvo y paja este precioso deporte, al que sigo desde mi infancia, no estaría ahora con el fango hasta la nariz. Y yo les puedo comentar lo que sentí aquel día de 1971 cuando mi ídolo Luis Ocala se cayó en el col de Mente y echó a perder un Tour legítimamente ganado ante el "Caníbal" Eddy Merckx. Y yo me compré los dos libros sobre la vida del icono de millares de enfermos de cáncer, Lance Armstrong. Pero han tenido que ser los propios estadounidenses los que lo destapen todo, tras quince años de controles "negativos" del estadounidense... De verdad, ¿no creen que este deporte, el más duro del mundo junto al boxeo no está corrompido hasta las trancas? Hace falta una catarsis, parar las competiciones un tiempo, poner el marcador a cero, y el que caiga, no solo en ciclismo, sino en atletismo o cualquier deporte, suspenderlo a perpetuidad. Y con los deportistas, sus entrenadores y médicos. Si no, estaremos dentro de equis meses con la misma cara de gilipollas que tenemos hoy. Y aquí en España echándole la culpa a un carnicero de Irún. Para reír, si no fuera para llorar.