DE PACO GENTO A GUARDIOLA: ASÍ VIVÍ LOS CLÁSICOS (ANTES LLAMADOS DERBIS)

JOSÉ MANUEL MORENO

Mi primer recuerdo de un Madrid-Barcelona es Paco Gento enredado en la red, tras marcar el 3-2 que le daba la vuelta a un partido que se puso 0-2 a los cinco minutos. Aquella noche Pedro de Felipe lesionó al delantero centro azulgrana Zaldúa. Y, por cierto, Rexach al final puso el 3-3 definitivo. Gento, al que mis amiguitos "catalinos" llamaban "La Vieja" tenía ya 36 años pero aún era una bala por su mítica banda izquierda.

El Clásico, qué finos nos hemos puesto, siempre le llamábamos derbi, del 5 de enero de 1975 nos dejó aquella recordada foto de un imberbe Camacho acomodándose sus partes y echándole el aire en el cogote al mejor del mundo de aquella época, Johan Cruyff. Terminó 1-0 con gol de carambola entre Aguilar, Roberto Martínez y el defensa De la Cruz.

Del 0-5 mejor ni hablar. Tras el tercero, me metí en mi habitación y me puse a jugar entre sollozos con un futbolín. En abril del 78, mi padre se despidió de mi camino de la tienda de comestibles y cuando llegó ya iba 2-0: dos goles del danés Henning Jensen, al que Migueli le rajó la tibia en los minutos finales, aunque la cosa quedaría en puntos de sutura y el susto. Por cierto, la cosa acabó 4-0.

En 1979, Amigó fue un amigo como tituló con mucha mala leche el "Marca" y colaboró en el 3-2 para el Madrid, con el gol decisivo del negrito Laurie Cunningham. El primer clásico que viví in situ fue el de enero de 1988. El Madrid era muy favorito, pero se encontró con un sorprendente penalti en contra y solo ganó 2-1, con un gol, el de la victoria, de Hugo Sánchez, ciertamente espectacular. Por cierto, mis amigos y yo llegamos quince minutos tarde por un despiste impresionante que nos tuvo sin hablarnos hasta después del partido. Y el siguiente que viví nunca lo olvidaré: el 5-0 justamente un año despúés del 5-0 de la cola de vaca de Romario a Alkorta. Desde el fondo Sur los goles en la portería contraria de Zamorano los recibíamos con retardo, dada la distancia tan extraordinaria.

Y el autor de los goles, mirando el videomarcador. Con el 5-0, nos daba igual que llegara el sexto, lo que no queríamos es que el Barça marcara y se cargara la venganza. El 2-0 de diciembre del 96 fue un homenaje al hijo de Mijatovic, aquejado de una grave enfermedad. Su padre le dedicó el segundo gol. En febrero de 2000 vimos el Barcelona más temeroso en el Bernabéu: 3-0 y p'a casa. Al año siguiente, el gol anulado a Rivaldo, que en realidad fue de Helguera en propia puerta, en el minuto 93 y que era el 2-3, motivó ríos de tinta en la prensa culé. ¿Victimismo? Siempre estuvo en la acera azulgrana, hasta que llegó el Villarato. Yo también hubiera aplaudido a Ronaldinho cuando este se exhibió en el 0-3 de 2006. Destrozó a Sergio Ramos. Pobre brasileño al que perdió la ¿mala? vida. Al Madrid le faltó mala leche en el 4-1 del pasillo. Si llega a saber lo que ocurriría año siguiente... 2-6. Al enemigo, en el campo, ni agua. Si le puedes golear, a por ello, que ellos lo harán cuando puedan. Y para el de esta noche, soy moderadamente optmista. El Madrid está mejor y, sobre todo, tiene ese punto, de hambre llaman hoy en día, del que carece un Barça que se ha "hinchado" a ganar más que toda su historia en los últimos tres años. Que gane el mejor... y que este vista de blanco.
P.D. Si puede ser que no sufra mucho, pero ya sé que eso es mucho pedir.

...Y A NUESTRA DERECHA, ¡DON SANTIAGO BERNABÉU!

Al Real Madrid le cerraron por primera vez en su trayectoria el estadio por el tristemente célebre episodio del "Loco del Bernabéu", aquel ultra sur, quien con un pasamontañas del Madrid, se tiró al campo acabado el partido de ida de Copa de Europa entre el equipo blanco y el Bayern Munich, semifinales partido de ida. El austriaco Linnemayer no estuvo bien, escamoteando un claro penalti a Santillana, y por la colleja del individuo, la UEFA le metió dos partidos fuera de Chamartín, que cumpliría al inicio de la Copa de Europa 1.976-77. La primera eliminatoria fue contra el equipo polaco del Stal Mielec ¡en Valencia! ¿Se lo imaginan hoy en día? Y para la segunda eliminatoria, se escogió La Rosaleda para medirse al difícil Brujas. Era la noche del 20 de octubre del 76.

Hacía un viento del mil demonios. Íbamos en el "Cuatro Latas" de mi padre, éste, mi amigo Juani Pérez Martín y quien suscribe. Cuando llegamos a Málaga le pregunto a mi padre que a esas horas por donde estará el mítico don Santiago Bernabéu. Mi padre, José Moreno Pérez, el más grande madridista de la Axarquía, miró su reloj y dijo algo así como "pues debe estar camino del estadio". No habían pasado ni cinco minutos, cuando en un atasco monumental en pleno centro de Málaga, miro a mi derecha y veo, o parece que veo, cuan aparición mariana, la inconfudible efigie de don Santiago. ¡Papá, papá, ahí está Bernabéu! Juani "el del Faro" se quedó mudo, pegó su cabeza a la ventanilla mirando atónito al Mercedes que, efectivamente trasladaba al octogenario presidente al campo de fútbol malacitano. Mi padre, con esa espontaneidad que le caracterizaba, me dijo que abriera la ventanilla del copiloto, y empezó a hacerle gesto a Bernabéu y sus acompañantes, uno de ellos el gerente, don Antonio Calderón. Por fin, a pesar del ruido existente en la calle, le oyeron y aunque fuera casi inaudible, mi padre pudo, con ambos coches en paralelo, dirigirse al legendario dirigente y explicarle que se carteaba con él y el Madrid y que le deseaba lo mejor al Real Madrid. ¿Le escucharon? Yo creo que sí...y si no, ¿qué mas da? A todo esto, mientras Juani permanecía callado contemplando la increíble escena, yo no paraba de gritar ¡Hala Madrid, Hala Madrid! En fin, así conocimos al hombre que, junto a Di Stéfano, y muchos más, encumbró al equipo merengue a la cima del fútbol mundial. A todo esto, el partido fue malísimo, acabó 0-0 y Jensen falló un gol que me acordaré toda la vida. En la vuelta, el Madrid eliminado por 2-0. Pero, gracias a aquella casualidad, conocimos a don Santiago Bernabéu, el más grande. Lo nunca visto.

CUANDO INTENTÉ COLABORAR CON SANTILLANA PARA QUE GANARA EL TROFEO PICHICHI

JOSÉ MANUEL MORENO

Con el lío de los 38 o 39 goles de Cristiano Ronaldo me he acordado de cuando el que suscribe intentó sin éxito que el ariete del Real Madrid en los setenta, Carlos Santillana, empatara a tantos con el Pichichi a la postre, el delantero centro del entonces Atlético de Bilbao, Carlos Ruiz Herrero. Faltaba una jornada de la temporada 1974-75 y Carlos sacaba un gol al mejor rematador de cabeza de la historia y el madridismo y mi fidelidad al MARCA, al que ya estaba suscrito mi padre desde los sesenta (llegaba en carrillo de mano y al día siguiente) me hizo enviar una nota a una sección para los lectores que estaba en la penúltima página del diario de los maestros Antonio Valencia (mi padre no lo soportaba por su supuesto antimadridismo), Jesús Fragoso del Toro, Cronos, Belarmo o Manolo Alcántara en su simpar sección de Boxeo. Pues bien, a mis trece años argumenté que uno de los goles adjudicados por el diario a Carlos había sido en propia meta de un defensa de un equipo contrario. Pero en la respuesta, que venía en el mismo número, me quitaban la razón y para colmo de males, en la última jornada marcaba Carlos su 19º gol y se quedaba sin mojar Santillana en Gijón. Pero, al menos, lo intenté.

Quede claro que lo del PICHICHI siempre fue cosa del diario Marca y de sus cronistas, y mejor, ¿a quién se le ocurre otorgarle el gol en el disparo de Cristiano Ronaldo en San Sebastían que da en la espalda de Pepe al central? Pues solo a un árbitro. En fin, que cosas de estas pasaron siempre, aunque por entonces no hubieran tantos intereses ni tanta crispación en nuestro fútbol.

RONALDO, MI NIÑO JOSÉ MANUEL, EL PARTO Y LA FELICIDAD

Ronaldo Nazario Da Lima, Ronaldo, el auténtico, el fetén, el "gordito" como dicen ahora para diferenciarlo de Cristiano, siempre estará en la historia de mi vida personal y familiar. El parto de mi hijo José Manuel coincidió prácticamente con su fichaje por el Real Madrid. Estaba en la sala de partos, en maternidad, junto a mi esposa, Reme, esperando a que mi José Manuel por fin quisiera venir al mundo, después de 42 semanas de embarazo, y uno, madridista hasta los tuétanos, pendiente de la radio, a ver si se confirmaba el fichaje, que llevaban semanas negociando Moratti, presidente del Inter de Milán y Florentino Pérez. Mientras, en la sala de partos las cosas parecían torcerse: averías en aparatos, mareos de matronas, fallo en la epidural, en fin, una cosa de locos para un primerizo como yo, pero aún así me quedaba tiempo para tener los auriculares puestos y el Marca y el As en la mano esperando la fumata blanca. Me tuve que salir yo de primera línea de maternidad (iba al baño cada cinco minutos) y dejar a mi cuñada Inma, para que se acabaran los problemas y el niño por fin quisiera venir al mundo. A eso de las 5 de la tarde del 23 de agosto de 2002, me meto, pues había prometido a mi esposa a última hora que asistiría al parto, pese a mi aprensión, porque algo ásí no se lo puede uno perder, como por causas que no vienen al caso, me pasó con mi hija Alexsandra. Estuve junto a mi guapísima y abnegada mujer (la que es guapa, lo es hasta dando a luz) en el momento en el que mi José Manuel salió del vientre de mamá, y embobado y casi llorando, hasta me atreví a cortar el cordón umbilical, yo, el tío más manazas del mundo. Sin lugar a dudas, el MOMENTO de mi vida. Inolvidable. Lo más grande. Incomparable. Pues bien, emocionado me voy a casa a descansar y prepararme a volver al Hospital, cuando en Radio Marca, por fin, estaban hablando del fichaje de Ronaldo hecho realidad por el Madrid. Con la mano en el corazón, les digo que si existe la felicidad, eso fue lo que yo sentí, durante quince o veinte minutos. No me hubiera cambiado por nadie en el mundo. Levitaba. Lloraba mientras iba en el coche. Al ratito, no salgo de mi asombro, cuando compruebo que lo que emitía Radio Marca en el programa de Paco García Caridad era una grabación de unos horas antes, cuando se había dado por hecho el fichaje, pero que finalmente no se había consumado. Increíble. Seguía estando contento, José Manuel es lo más grande para mi de este mundo, pero me echaron agua al vino, si les soy sincero. Pasó una semana, el niño ya estaba en casa, estaba llena de gente que venía a visitar al niño...y a preguntar por el fichaje del nueve de Brasil. Era impresionante. Mi mujer estaba molesta, lógicamente, porque ella odia el fútbol, y le importaba un bledo, pero todo el mundo hablaba de lo mismo. Hasta que por fin el 31 de agosto, poco antes de las 00,00 horas, se dio la noticia de la fumata blanca. Ronaldo ya era madridista. Mi mujer aún se acuerda de aquello y no precisamente con alegría. Ni que decir tiene que la primera camiseta del niño fue la número 11 de Ronaldo de aquel primer año en el Madrid (el nueve era de Morientes), y el niño está inscrito en el Real Madrid desde que nació con su carnet de Madridista. Podré ser igual de feliz, cualquier minuto de cualquier hora de cualquier día, pero aquella sensación, aquella emoción del día 23 de agosto de 2002, con mi niño, hoy un precioso, listo y noble chaval de 8 añitos, más el "fichaje" del ansiado Ronie, nunca, repito, nunca, la olvidaré. Aunque mi nujer nunca llegue a entenderlo.

19 AÑOS SIN JUANITO

Hoy se cumplen 19 años de la muerte de Juan Gómez "Juanito". Casi paisano, de Fuengirola, despuntó como un auténtico fenómeno en el Burgos, donde hizo partidos increíbles. Antonio Martínez Laredo, más madridista que Bernabéu lo malvendió al Madrid por 27 millones, cuando el Barça ofrecía hasta 50 millones. En el Madrid no todo fue un camino de rosas, ni siempre estuvo tan bien mirado por la afición como ahora quiere hacérsenos creer. Cuando fui por primera vez a Chamartín en 1980, los tres jugadores más criticados por la grada eran Juanito, Isidro y, adivinan quién, Vicente Del Bosque. Héctor del Mar, el gran narrador de la época, le bautizó como "Supersónico" y junto a grandes encuentros, alternó con grandes "cagadas" como la de Munich, entre otras. Era un extremo explosivo y goleador, y formó una delantera histórica junto a Santillana. En sus últimos tiempos en Madrid, y cuando ya no era titular indiscutible, con la llegada de la "Quinta del Buitre" sí se hizo ídolo de la afición blanca, con estampas como aquella salida del campo tras ser sustituido en el descuento del inolvidable Real Madrid 4; Borussia 0. Se tuvo que ir de su gran amor, el Real Madrid, por la infamia del pisotón a Matthaus. Vino al Málaga y se reconcilió con la afición malaguista, que siempre le puso al pie de los caballos cuando visitaba La Rosaleda de blanco. Su gol de vaselina al Madrid en 1989, conmigo en el campo junto a mi padre, fue espectacular. Pintaba para gran entrenador cuando una noche de abril de 1992, tras ver a su Madrid ganar por la mínima (2-1) al Torino, en la ida de las semifinales de Copa de la UEFA, se mató en accidente de tráfico a su vuelta a Mérida, donde entrenaba al equipo titular. Al día siguiente, hubo una manifestación multitudinaria en Vélez-Málaga contra la "Inseguridad Ciudadana" y no podía casi ni andar del pesar que tenía por la noticia. Juanito, minuto 7 en Chamartín: "Illa, Illa, Illa, Juanito Maravilla". Nunca te olvidaremos.

FERNÁNDEZ TRIGO: MURIÓ EL HOMBRE DE LA TRANSICIÓN EN EL REAL MADRID

Ha muerto don Manuel Fernández Trigo. Este hombre que durante 20 años fue gerente del Real Madrid, fue periodista en su tierra gallega especializado en baloncesto, y en sus primeros años estuvo al lado de don Antonio Calderón, el gerente por antonomasia que le hacía el trabajo "sucio" junto a Agustín Domínguez y Raimundo Saporta al gran patriaca, don Santiago Bernabéu. Fernández Trigo es el exponente de una época en la que el Madrid pasó de ser punta de lanza y vanguardia en el mundo a convertirse en un club con una organización totalmente obsoleta. Un ejemplo: cuando fui a ver el Real Madrid-Deportivo de la temporada 1994-95 en la que el Madrid de Valdano se proclamó campeón de Liga, unas horas antes del encuentro me dirigí a lo que era entonces Sala de Trofeos. Para mi sorpresa y decepción, cualquiera, y yo mismo, podía coger con sus manos casi cualquier trofeo o copa, con excepción de las por entonces seis Copas de Europa. Mi gozo, en un pozo. El Madrid ya no era lo que siempre fue. Otro ejemplo: la Ciudad Deportiva y su famosa Pista de Hielo, lo más de lo más cuando se inauguró estaba hecha una porquería. Con Florentino Pérez, tan discutible en el plano deportivo por desgracia, el club se transformó, gracias a los más de 80.000 millones de pesetas por la antigua Ciudad Deportiva, en el club más y mejor organizado, con unas instalaciones absolutamente envidiadas y envidiables. Fernández Trigo se fue, pero con una pensión vitalicia de muchos miles de euros mensuales, dicen las malas lenguas, para que no levantara las alfombras de las muchas vergüenzas que vio o protagonizó en sus últimos años, con Lorenzo Sanz de presidente.

JOSÉ MARÍA GARCÍA: NI UN BUEN ACTO Y SÍ MUCHAS MALAS PALABRAS

Me quedé dormido durante años escuchando a José María García. Mi padre, por la mañana, me quitaba la radio encendida. Eran los tiempos del "Pablo, Pablito, Pablete" o los anteriores de insultos al mejor presidente de la historia: don Santiago Bernabéu. García, alias "Butano", para él "Supergarcía", fue y recalco el tiempo del verbo, fue un magnífico periodista, pero es, y recalco el tiempo del verbo, una muy mala persona. Basó sus fuentes de información en comportamientos absolutamente mafiosos y el trato con sus "súbditos" era absolutamente despótico. Preguenten, pregunten...Él quiso ser el niño en el bautizo o el muerto en el entierro. La gente se hartó de él, vimos en la persona de José Ramón de la Morena otra forma más divertida de oir radio. Y lo tumbó. Hoy día Joserra no es lo que era, pero estamos hablando de García, sigue jodiendo la vida a todo el mundo. Nadie vale nada salvo él, claro. Y Aznar fue un presidente malísimoooo. ¿Por qué? Porque no fraguó lo que él quería: un gran Imperio Mediático que le hiciera frente a su odiada Prisa. Pero fracasó aquel intento, y nunca se lo perdonará al del bigote. Siempre quiso mangonear el Madrid. Mientras los presidentes (De Carlos, Mendoza) le rindieron pleitesía y le dieron privilegios, mucho jabón. Cuando no se lo permitieron, leña al mono y a ir a por la persona hasta hundirla. Algunos ya están muertos como "Pedrusquito" Roca, el pobre presidente de la Federación Española con el que no tenía carta blanca en el ente federativo. Y, eso sí, el inepto Villar: el mejor y más honrado presidente de la historia. Con lo que ha robado de dinero y con lo que han robado sus árbitros, hubiera armado una Guerra Civil en sus buenos años. Que pasaron. Y vuelvo a utilizar el pasado. García, eres mala gente, me alegro que te recuperaras del cáncer, pero me alegro aún más que nadie, a estas alturas, te haga ni el más mínimo caso. ERES HISTORIA.

MIGUEL INDURÁIN, MÁS GRANDE COMO PERSONA QUE COMO CICLISTA

JOSÉ MANUEL MORENO.

He oído desde siempre que las grandes personas, los que de verdad llegan a lo más alto en sus profesiones o especialidades son las personas más humildes y menos engreídas. Esto, naturalmente, no se cumple en todos los casos, pero sí que es palabra de Dios en el caso del deportista más grande de todos los tiempos en España, don Miguel Induráin. Con motivo de mi trabajo en la televisión local Velevisa de Vélez-Málaga, el año 1994 me fui para el hotel en el que se encontraban casi todos los equipos participantes en la Ruta del Sol o Vuelta a Andalucía. Allí entrevisté a grandes de este deporte como Marino Lejarreta, Manolo Saiz, Maximino Pérez, etc, pero mi obsesión era Induráin. Pasaban las horas y no aparecía. Me dicen que su equipo está cenando. El compañero que estaba conmigo de cámara hacía horas que quería irse para Vélez. Lógico. Pero le convencí como pude. Y, al final, tras cinco horas de espera, apareció él. Mi compi, por error, me decía que tirara por su hermano Prudencio, son parecidísimos, pero yo tenía la mirada clavada en Miguelón. Lo abordé balbuceante, pero tras un breve intercambio de palabras, no hizo falta mucho para convencerle que se quedara unos minutos con nosotros para una entrevista. A todo esto, en Vélevisa no sabían nada de dónde nos encontrábamos. No era época de móviles, ni tampoco tuve la precaución de llamar, con lo obsesionado que me encontraba en entrevistar al por entonces tres veces ganador del Tour de Francia. Total, que mi compañero Paco sacó un foco, nos sentamos en unas sillas con una mesita de la terraza del hotel nerjeño en que nos encontrábamos y le hice al fin la entrevista. Él, con una paciencia infinita, yo, con unos nervios, que hizo que mis primeras palabras fueran casi inaudibles. Me templé un poco y estuvimos como diez minutos conversando. Parecía un sueño. Yo, allí, con el mejor ciclista del mundo. Terminó la entrevista, se lo agradecí como es natural, y la verdad es que si la felicidad existe, aquello debía ser lo más parecico. Llegamos cerca de las diez de la noche a Vélez, y nos encontramos a una empresa poco menos que en pie de guerra. Habían llamado a mi hermana Ana Mari, preocupados, que allí estaba esperándome, y al Hospital Comarcal, por si nos había ocurrido algo. Una vez deshecho el entuerto, mis jefes se pusieron casi más contentos y orgullosos que yo, y la entrevista se emitió esa misma noche.

Pero ahí no acaba mi historia con el gran corredor navarro. En el 96, volví a hacerlo, pero esta vez, me agencié un mes antes de la Vuelta a Andalucía, el teléfono de Eusebo Unzué, que desde el primer momento se mostró receptivo a no poner el más mínimo problema para que lo entrevistara. Esta vez, con "cita previa" y sin sustos para nadie. Terminó la etapa. Me fui, sin decir ni mu a los compañeros de la información de Vélez, que luego me dijeron que algo se olieron. Llegamos al Parador de Turismo de Nerja, y enseguida apareció Unzué. Charlamos amigablemente, y como anécdota, sabiendo de su amor a los colores blancos, le regalé un llavero con la efigie de Fernando Hierro, lo cual agradeció, aunque él no era partidario de proclamar su madridismo en público, teniendo un hermano jugando en el Barcelona. Me dijo que a las siete bajaría de la habitación Miguel. A las siete en punto lo vi aparecer, con un pañuelo en la mano, porque según me dijo, en cuanto nos saludamos con sencillez y como si nos conociéramos de toda la vida, estaba algo resfriado. Hablamos casi un cuarto de hora, esta vez yo con los nervios más templados. Al finalizar la entrevista, me encontaba tan agradecido que eché mano de mi cartera. Le pregunté: ¿Eres creyente? Al responderme afirmativamente, le entregué un calendario de bolsillo con mi Ecce-Homo, del que uno era entonces el Hermano Mayor. Lo miró, se lo quedó y yo acabé con un sabor de boca entre el deber cumplido y la incredulidad ante la sencillez y humildad de aquel tipo. La segunda entrevista fue muy comentada en todo Vélez-Málaga y de nuevo se puede decir que "triunfé". Esta vez, sin improvisación ni llamadas a hospitales. Esta vez, con tranquilidad y para mi solito. Otro día les contaré otras historias de otras entrevistas con gente también muy importantes del deporte, la política o del celuloide, aunque casi ninguno con la humanidad del gran Miguel Induráin. Que le vaya bien en la vida.

LOS MEJORES EQUIPOS QUE VI EN MI VIDA (DEL BRASIL DEL 70 AL "PEP TEAM")

El primer gran equipo que conocí fue probablemente, junto al Madrid de Di Stéfano, el mejor conjunto de la historia. Era yo muy pequeño pero tengo memoria de aquel lateral largo, Carlos Alberto, de un "Mauro Silva" como Clodoaldo y de los cinco "dieces" Jairzinho, Gerson (el cerebro), Tostao, Pele y Rivelinho. Era, para entendernos el tiqui taca de ahora, aunque con el ritmo más pausado de la época. Rozaban la perfección. La semifinal Alemania-Italia del Mundial 1970 (4-3 en la prórroga para los azzurri) fue indudablemente uno de los partidos de la historia, con el kaiser Franz Beckenbauer, el jugador más elegante que nunca vi, jugando con un brazo en cabestrillo. La Alemania del 72 era una selección extraordinaria, a las órdenes de un magistral Günter Netzer, cuyo partido en Wembley en un Imglaterra-Alemania aún se recuerda en ambos países. En el 74, lo nunca visto: el fútbol total nacía de la mano de Marinus Michels en el banquillo y de Johan Cruyff de director de orquesta sobre el campo. Dos laterales extraordinarios como Suurbier y Krol, un centro del campo de seda con Haan, Mühren y la fuerza de Neeskens y una delantera con Johny Rep, Cruyff y Rensenbrink.

Algo extraordinario basado en el no menos impresionante Ajax que ganó tres Copas de Europa consecutivas. El Borussia de Moënchengladbach de mediados de los setenta fue uno de los equipos alemanes que mejor fútbol han desarrollado, aunque no ganaran la "orejona". Practicaban un fútbol fluido y técnico como después no se ha visto en el país teutón.

La fuerza la ponía Uli Stielike, que con Danner y Wimmer formaban un centro del campo poderosísimo. En la delantera, fantasía a raudales con Jensen y Simonsen y un "killer" como Jupp Heynckes. El Brasil del 82 fue otro equipazo sin premio, pero dio igual, nos hizo disfrutar de lo lindo con en mejor medio campo de la historia: Falçao, Toninho Cerezo, el "Pelé Blanco" Zico y el gigante de pies diminutos Sócrates. Qué lastima que les faltara un ariete que acompañara debidamente al potentísimo Eder en la delantera. El partido que perdieron contra Italia 3-2 en Sarriá, imperdible para cualquier aficionado.

El siguiente equipo extraordinario fue un equipo de autor: el Milan de Arrigo Sacchi, otro revolucinario del fútbol, que inventó el nuevo orden mundial, jugando desde atrás hacia delante, con un Baresi al que convirtió en su continuidad en el equipo, una línea del fuera de juego perfecta y adelante dos fieras como Gullit y Van Basten, una pareja de futbolistas de otro planeta. El Real Madrid de la "Quinta del Buitre" era buenísimo pero no podía con aquel equipo y con aquel sistema táctico. Y llegó el Barça del Dream Team. Tan maravilloso como irregular, con figuras como Ronald Koeman, posiblemente el mejor lanzador de faltas, junto a Puskas, de la historia, más los Bakero, la magia de Laudrup y la percusión de Stoichkov y Romario, aquel jugador de dibujos animados, como bautizó genialmente Jorge Valdano. El Madrid de los "galácticos" fue muy bueno, pero le sobró la marcha o destitución del Marqués de Del Bosque. Zidane era un fuera de serie, como el "gordito" Ronaldo, el incombustible Raúl y Luis Figo pero a aquel equipazo le faltó regularidad y una plantilla más amplia. ...Hasta llegar al Barça de Guardiola, que llegó al equipo de su alma y de su vida casi de rebote tras no poder contratar Laporta a Mourinho y al que los propios seguidores azulgrana auguraban dos "telediarios". Un caso único en la historia del fútbol mundial. Seis títulos en 2009. Aunque el Inter casi lo igualase en cuanto a resultados al año siguiente, el Pep Team es la perfección del tiqui taca, con una defensa y una eficacia fuera de lo normal. Ha mejorado al mismo equipo pero con Frank Rijkaard en el banquillo. Es un equipo sin tope, aunque el Real Madrid, por su genética, siempre le podrá dar algún que otro digusto, pues también posee una gran plantilla y un fútbol vertical y vertiginoso.

Lo mejor, que el duelo entre los dos mejores del mundo: Messi y Cristiano, están en nuestra Liga, como muchos de los que he nombrado en esta relación imcompleta, en la que no están todos los que son, pero sí son todos los que están...equipos que han hecho época.

"LOBITO" IMPRESENTABLE

El poeta frustrado "Lobito" Carrasco ("Lobo" era el delantero zaragocista Diarte) sacó ayer por fin la patita de lobo antimadridista y acomplejado que es. Su actuación en PUNTO PELOTA de ayer no pudo ser más desafortunada, en el fondo y las formas. Contrasta la objetividad de madridistas como Alvaro Benito o Paco Buyo con las de este lobito venido a menos, que ningún equipo lo quiere, como al histérico Jorge Dalessandro. ¿Quién los va a querer? El Lobito es como entrenador y como tertuliano lo mismo que era como futbolista: mucho ruido y pocas nueces. Un "pelota" en toda la regla del barcelonismo oficial que se comporta como un forofo fanático y no como un profesional del fútbol que aunque tenga sus colores, debe estar un poco por encima del bien y del mal. A Cruyff le hacía toda la "pelota" que podía como ya conté en este mismo blog, cuando sus propios compañeros de "El Larguero" (Joserra, Manolete, Jose Damián...) se mofaban de él (hablaba por teléfono desde Barcelona) y hacían el gesto de botar una pelota. Sin comentarios. ¿Pero de verdad se cree el díscolo Paco Carrasco, líder en su día del "Motín del Hesperia" (mal ejemplo para los niños), al que conocemos bien en Málaga por su gris paso por el Málaga B, que el Barça siempre ha apoyado la cantera y el Madrid únicamente ha utilizado la cartera? Pero si eso es desde la llegada de Florentino Pérez y la pésima gestión que se hace de jugadores que sirven para todos los equipos...menos para el Madrid. Fue el Barça el que tenía dinero y lo dilapidaba con fichajes como Cruyff, Schuster, Maradona, Rivaldo, Ronaldo...y el Madrid llegaba a una final de la Copa de Europa con los García. Y a una final de Copa contra el Castilla. En fin, Lobito, que no llegas a lobo, que no engañas a nadie, y menos desde anoche, donde te comportaste como un forofón cualquiera, faltando el respeto al mejor club del siglo XX, te guste o no te guste. Y se pone el hombre a comparar el palmarés del Madrid con el de su equipo. Si precisamente al Barcelona siempre le ha faltado palmarés para su patrimonio, grandioso estadio y fenomenales plantillas. ¿Vas a comparar la Copa de Ciudadades en Feria que NUNCA jugó el Real Madrid con la Copa de Europa? Vamos hombre, disfruta que ahora sois el mejor equipo del mundo, que ya llegarán las vacas flacas.

Este hombre lo tengo enfilado desde su epoca de jugador, al que tenía por el más ineficaz del planeta. Un dato: siendo titular en el España-Malta del 12-1 y siendo delantero, no solo no marcó ningún gol, sino que ni siquiera dio un pase de gol. Significativo. Vete a engañar a otra parte, que te tenemos calado, "Lobito,Pelota" Carrasco. Y Punto.

DE GOLES "FANTASMAS", BOTELLAS Y LOCOS

JOSÉ MANUEL MORENO

En Sevila tuvo que ser, reza la canción. Hablo del ya popular gol fantasma de anoche en el Sánchez Pizjuán. Por muchas vueltas que le demos, no hay ninguna toma o imagen que ofrezca la seguridad de que fuese gol, por lo que Undiano y, sobre todo, el famoso "Fermín el del banderín" pienso que acertaron, aunque fastidie en este caso a los sevillistas. Por cierto, ¿por qué no lanzó con más fuerza Luis Fabiano? Ni Albiol ni Superman hubieran llegado a la pelota. Pero todo esto me retrotrae al 9 de noviembre de 1975 a un no menos famoso gol "fantasma" en el mismo escenario en partido de Liga. El Madrid de los alemanes Gunter Netzer y Paul Breitner empataban a uno, con gol del segundo de ellos, el de la melena a lo afro, el de ideas anarquistas que tanto preocupaban a Bernabéu, el "abisinio" que introdujo el balón en la meta de Súper Paco por la parte externa de la red, como demostró una fotografía que fue portada del desaparecido semanario "As Color". Desde entonces, los colegiados y sus asistentes extreman las precauciones con las redes antes de empezar el partido y tras el descanso, igual que se prohibieron las botellas en los campos de fútbol después de la inolvidable "final de las botellas" entre el Barça y el Madrid de 1968, donde al "equipo del Régimen" con Franco en el palco, le quitaron dos penaltis claros en el área azulgrana, y del mismo modo que se implantaron las vallas tras el episodio del "Loco de Chamartín" en una semifinal de Copa de Europa ante el Bayern Múnich, también en la temporada 1975-76. En fin, siempre los blancos por medio. Es su sino, estar siempre en el ojo del huracán, para lo bueno y para lo malo.

OVEJERO, BECERRA, CABRERO, PANADERO...EL ATLETI DE LOS 70

El otro día, en una radio comarcal, oía como una señora decía que se apellidaba Albañil. Anoche vi en un programa televisivo a una autoridad viguesa que se apellida Porro y aun recuerdo el cachondeo que había en Vélez allá por los 70 con el nombre y apellidos de una conocida directora de colegio: Purificación Conejo Enamorado. Incluso mi madre, que no solía mentir nunca, me aseguraba haber conocido a una señora cuyo nombre era nada menos que Dolores Fuertes de Barriga. Pero llevado el tema de los apellidos y apodos "curiosos" al terreno futbolístico, nunca se volverá a dar la circunstancia que un equipo reúna en su plantel a Ovejero, Becerra, Cabrero, "Ratón" Ayala, aderezados de "Panadero" como el Atleti de los 70. Bien mirado, igual de curioso que tengamos un "Zapatero" de presi del Gobierno. ¡Que cosas!

TRES MARIÑAS EN EL CIELO

Durante mis años infantiles escuchaba todos los domingos "Domingo deportivo español" de RNE. Mi padre era partidario de la radio estatal, en vez del "Carrusel" de la SER, que presentaban Vicente Marco y Joaquín Prat, con la que estaban obligadas todas las emisoras a conectar cuando llegaba la hora del "Parte". Aquel programa que cantaba los goles de los Amancio, Rexach, Luis y demás estrellas de la época, era presentado por Joaquín Ramos y Fernando Molero. Recuerdo que los partidos desde el Manzanares los cubría Enrique Mariñas Lage, del que sabia su segundo apellido porque su padre, el gran Enrique Mariñas Romero era la gran voz del deporte patrio, junto al inimitable Matías Prats. Pues bien, el pobre Enrique Mariñas hijo me entere años después que moría jovencísimo, con 27 años, en un fatal accidente de carretera. Y ahora, con solo 63 años ha muerto el "Sandokan" de TVE, como le decían en sus comienzos, Luis Mariñas. ¿Por que se ha hablado tan poco de la muerte de un presentador que rompió moldes? Todo el mundo me comenta lo mismo. En fin, una pena y ahora estarán allí juntos los tres monstruos del micrófono, don Enrique padre y sus hijos Enrique y Luis. Descansen en paz.

LA MAYOR HAZAÑA DE UNA CANTERA DE LA HISTORIA DEL FUTBOL ESPAÑOL: REAL MADRID-CASTILLA, FINAL DE LA COPA DEL REY 1980

Ahora que parece que la cantera han nacido en La Masia y en el Barcelona, y que podio del fraudulento Balón de Oro es el súmmum, les recordaré a los mayores y les informaré a los jóvenes, que hubo una hazaña igual o superior de la mejor cantera de España: la del Real Madrid.
Corría 1980. El Real Madrid caía eliminado en semifinales de la Copa del Rey por el Hamburgo del gigantón Hrubesch. La Liga caía del lado blando en la última jornada, tras 33 jornadas sin perder de una esplendida Real Sociedad. Pero lo grande, lo novedoso, lo que atrajo la curiosidad de todo el mundo futbolístico es que un equipo de Segunda División llegara nada menos que a la final de la Copa del Rey: el Castilla. Si, señores, el equipo filial del Real Madrid, que se cargo nada menos que a la propia Real Sociedad, al Athlétic de Bilbao o al potentísimo entonces Sporting de Gijón. De tal guisa que por primera y unica vez en la historia la gran final de nuestro futbol la jugaron dos equipos del mismo club: el Real Madrid y el Castilla, y encima en el Santiago Bernabeu. ¿Cabe mayor demostración de fuerza y poderío de una cantera? ¿Se imaginan al Barça B llegando a la final de la Copa del Rey de esta temporada y lo que se diria? Pues eso lo hizo el mejor club del mundo hace treinta años. De aquel equipo salieron jugadores como Agustín, Gallego o Pineda, entre otros, para el primer equipo, y los demas, para equipos de Primera División, como Castañeda, que fue muchos años capitán de Osasuna. Sirvan estas líneas para homenajear al Castilla, a a la cantera del Real Madrid, que luego alumbraría a la mítica "Quinta del Buitre" y para recordatorio de los que se creen que el futbol empezó ayer. Por cierto, en el Barça de aquellla época, de cantera, el "Lobito" Carrasco y poco mas. Con decir que Calderer llego al primer equipo a los 25 años…Lo de Can Barça era fichar a todas las estrellas de la época: Cruyff, Maradona, Schuster. Las cosas claras, y el chocolate, espeso.

BALON DE ORO 2011: MAO TSE TUNG (ESTO DEL BALON DE ORO ES DE BROMA, ¿NO?)

Asco, vómitos, nauseas...todo eso y mas me acaba de dar la elección mafiosa de Messi como Balón de Oro 2010. Luis Suarez sigue siendo, cincuenta años después, el único futbolista nacido en España con dicho galardón. ¿Que hazaña hizo este año el gran jugador argentino? Ganar la Liga. Impresionante. Xavi e Iniesta "solo" ganaron, además, el Campeonato del Mundo. Esto es para cagarse, como decimos en mi pueblo. Si nos preguntan por los mejores jugadores del mundo, esta claro: Messi y Cristiano Ronaldo, por eso orden, hoy por hoy. ¿Pero en 2010? Xavi, Iniesta, Iker Casillas o Villa, pero Messi, desde luego que no. En fin, a los españoles nos siguen mirando atravesados más allá de los Pirineos. O dan mucha envidia los triunfos de la Edad de Oro de nuestro deporte. El año que viene, que se lo den a Mao Tse Tung, a titulo póstumo. Vamos, hombre.

LOS REALISTAS, CON LOS TERRORISTAS

Ocho jugadores de la primera plantilla de la Real Sociedad se han adherido a la manifestación que se celebrará el próximo sábado en Bilbao para exigir el traslado de los presos de ETA a cárceles del País Vasco.
Los jugadores que han expresado su apoyo a este acto son Imanol Agirretxe, Jon Ansotegi, Mikel Gonzalez, Mikel Labaka, Eñaut Zubikarai, Markel Bergara, David Zurutuza y el capitán, Mikel Aranburu.
La manifestación ha sido convocada por un colectivo denominado 'Egin dezagun urratsa' bajo el lema 'Los presos vascos a Euskal Herria con todos sus derechos, demos un paso adelante".
La marcha ha recibido el apoyo de los partidos firmantes del pacto de Gernika (EA, Aralar, la izquierda abertzale, Alternatiba y AB) y de sindicatos como ELA y LAB.
Tanto la Asociación de Víctimas del Terrorismo como el PP han pedido al departamento vasco de Interior que impida el desarrollo de esta manifestación al considerar que se trata de un acto de enaltecimiento del terrorismo.
En nombre de BATALLITAS DEL DEPORTE, jugadores de la Real Sociedad, que os zurzan, mi mas absoluto desprecio y a ver si teneis co... para defender a las victimas de vuestros "amigos" los señores terroristas. ¡Lo que hay que aguantar!